Dificil não pensar em você.
Nos dois, filhos, sexos.
Eu sei que trago no meu imaginário, lembranças que não existem e, quem me dera saber se vão existir.
Puro fruto da melancolia. Uma melancolia saudável, mas sozinha.
A estupidez de me projetar em seu mundo, sem saber se dele faço parte.
O imaginário. Distante.
Impossível?
Talvez.
Tentar novamente? Não sei.
Eis me aqui. Sentada. Rascunhando palavras e incessantemente pensando em você.
Cartas que não serão publicadas.
Provalvelmente lidas apenas por aqueles nos quais confio.
Besos para usted tambien.
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